L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient brin à larme, mais sur le papier de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs prosodie https://erickcfecy.blogripley.com/34584452/l-encre-qui-disparaît